روز يا جميلة .. و شعرك الكستنائي يطير في الهواء.. نقول جميعًا أنك الرقة نفسها..

تقطفين الكروم و قد نضج  و تضعينه في السلة الصغيرة..

التي صنعتها بيديك البلورتين..

في ليلة صيف طويلة..

وتقطفين الكروم.. وتأخذين حبة..

تتذوقينها في ارتياب..

ثم تبتسمين.. فتضيء بسمتك أنوارا في المكان..

و في أمسية خريف..

كنت تتعلمين العزف.. وتنظرين عبر النافذة.. إلى الوادي.. و غروب الشمس..

 تبتسمين لها مشجعة..

لقد آن الأوان..

-أيتها الشمس- أن تنامي..

نامي.. نامي..

وسأعزف لك حتى تنامي..

و تواصلين العزف..

روز يا جميلة.. كنا نراك في الشتاء.. تخرجين في المساء..و قدماك تتركان آثارا خجولة فوق الثلج..

تلفين نفسك في ثياب ثقيلة..

و تنظرين إلى الأفق الأبيض بعيون خائفة..

ووجهك الشاحب ..

و تزيحين عن وجهك خصلات شعرك الذي سقط عليه الثلج الرقيق..

فنقسم أنك ازددت سحرا..

روز

يا جميلة.. نراك في الربيع.. أجمل ما يكون..

تجرين وثبًا في الوادي.. و تقطفين الزهور..

بكل الألوان.. أصفر و برتقالي و أبيض و أحمر..

و تمسكيها في يديك و تقفزين هنا و هناك..

و ترمينهم فوق العشب الأخضر ..

و تلتقطينهم مرة أخرى.. ثم ترمينهم  من جديد..

انت في الربيع.. أجمل ما يكون..

....

روز يا جميلة..

كنا نراك تجلسين.. على كرسي أبيض.. كأميرة على عرشها..

و تصنعين.. بيديك الرقيقتين..

قلنسوة صوفية..

استعدادًا للشتاء..

وكنت -يا أميرة حسناء-

تغنين بصوت عذب..

أغان جميلة..

و أنت مثلها..

جميلة يا روز..